Die Beichte
Ich atmete tief durch, als ich die schwere Kirchentür aufstieß und in den stillen Raum trat, der längst nur noch für Hochzeiten und Beerdigungen gut besucht war. Beichten ging hier kaum noch jemand, es war etwas aus der Mode gekommen, fast vergessen, und doch hatte der junge Kaplan, Giuseppe Peters, vor einigen Wochen probeweise den alten Ritus wieder eingeführt. Einmal in der Woche saß er tatsächlich im Beichtstuhl, und die wenigen, die kamen, sprachen später mit leuchtenden Augen davon, als hätten sie etwas wiederentdeckt.
Ich zögerte, spürte den Widerstand in mir und doch auch die Entschlossenheit, gerade jetzt hinzugehen. Meine Schritte hallten leise über die Steinplatten, als ich auf die hölzerne Kabine zusteuerte, die im Halbdunkel stand wie ein Möbelstück aus einer anderen Zeit. Ich öffnete die kleine Tür, trat hinein, spürte das Holz eng um mich, setzte mich nieder, und durch das Gitter wusste ich, dass er da war – Giuseppe Peters, der mich längst kannte, mich längst durchschaut hatte. Ein kleines rotes Licht über der Seitenkammer zeigte an, dass sie nun besetzt war.
„Vater, ich habe gesündigt“, flüsterte ich, „ich weiß nicht, ob ich es dir sagen darf, aber es brennt in mir, und ich kann es nicht mehr für mich behalten.“
„Sprich, Maria,“ antwortete er leise, bemüht gefasst, „der Herr hört zu … und ich bin da, um dir zu helfen.“
„Es war eine Nacht, in der ich mich allein fühlte, die Sehnsucht war zu groß, und ich nahm eine Gurke aus der Küche, kalt war sie zuerst, schwer in meiner Hand … ich habe sie an meinen Lippen entlanggeführt, als wollte ich kosten, bevor ich sie tiefer nahm …“
Er räusperte sich, seine Stimme stockte: „Maria … du musst … du sollst dich nicht … so …“
„Doch, ich muss es dir sagen,“ fuhr ich fort, „weil ich dabei nicht nur an das Gemüse dachte, sondern an einen jungen Mann, der einsam ist, der mich ansieht, als würde er mich verschlingen, ohne es zu wagen, mich je zu berühren … ich habe die Gurke eingeführt, langsam, tiefer und tiefer, bis mein Körper sie ganz umschloss, und ich habe mir vorgestellt, es wäre sein Fleisch, warm, lebendig …“
„Gott … Maria … du … das darfst du nicht … es ist nicht recht …“ Seine Stimme war heiser, sein Atem schneller.
„Und doch war es das Einzige, was mich kommen ließ,“ flüsterte ich, „ich habe mich bewegt, immer schneller, und in meiner Fantasie hat er mich genommen, ohne Schutz, hat sein heißes Sperma in mich gespritzt, während ich die Gurke tiefer stieß, bis ich zitternd kam und mein Saft daran hinabglitt.“
Er rang nach Luft, und durch das Gitter hörte ich ein dumpfes Schaben, sein Atem gehetzt: „Du … weißt du, was du mir antust, Maria … du beschreibst mir Bilder, die … die ich nicht sehen darf … und doch … ich …“
„Ich sehe dich manchmal,“ flüsterte ich zurück, „wie du mich ansiehst, als wolltest du es selbst … willst du hören, wie ich gestöhnt habe, wie ich mich festgekrallt habe, während ich mir vorstellte, dass du tief in mir bist?“
Ein Keuchen entfuhr ihm, kaum beherrscht: „Nein … ja … Herr vergib mir … ich … Maria, ich halte es nicht aus …“
„Sprich es aus,“ hauchte ich, „sag mir, was du tust …“
„Ich … meine Hand … sie … ich halte meinen Schwanz, seit du angefangen hast … er ist hart, Maria, und ich … ich streichle ihn … ich kann nicht anders …“
„So wie ich die Gurke hielt,“ raunte ich, „tief in mir, nass von mir …“
Sein Stöhnen brach hervor, das Holz knarrte, sein Atem überschlug sich: „Gott … ich … ich komme gleich … deine Worte … dein Bild … die Gurke, dein Leib …“
„Dann spritz für mich, Giuseppe,“ keuchte ich, „so wie ich es mir vorgestellt habe … spritz in deiner Kammer, während ich die Gurke wieder in mich stoße …“
Ein dumpfes, heiseres Stöhnen füllte die Dunkelheit, sein Atem riss, er schlug gegen das Holz, bis nur noch sein Keuchen blieb.
„Maria … was hast du getan … was haben wir getan …“ flüsterte er gebrochen.
„Ich habe gebeichtet,“ antwortete ich leise, „und du hast geantwortet.“
Dann erhob ich mich, öffnete leise die mittlere Tür des Beichtstuhls, jene Tür hinter der der Priester sitzt, während rechts und links die Kammern für die Beichtenden liegen. Vor mir saß Giuseppe auf seinem Stuhl, die Augen geschlossen, die schwarze Hose über die Knie gerutscht, der erschlften Schwanz noch in seiner Hand, Sperma auf seinem Hemd und zwischen den Fingern. Für einen Augenblick wirkte er, als sei er von der Welt abgetrennt, verloren in sich selbst, doch dann schlug er die Augen auf, sah mich, und erschrak. Er wollte sich verbergen, die Hände zurückziehen, den Stoff greifen, doch ich trat zu ihm, ohne zu zögern, griff an sein bekleckertes Säckchen, knetete es langsam und küsste ihn, tief, ohne jede Frage.
„Es ist wohl besser,“ flüsterte ich mit einem Lächeln, „wenn wir die nächste Beichte als Ohrenbeichte in deinem Arbeitszimmer machen, oder?“
Dann schloss ich die Tür hinter mir, roch an meiner Hand, leckte daran, schmeckte das Salz, das Geheimnis, das uns nun verband.
Giuseppe blieb zurück, allein in der Stille, die so dicht war, dass selbst sein Atem wie ein Vergehen klang. Das Holz roch nach Weihrauch, doch an seinen Händen haftete der süße Geruch seines Samens, und auf seinem Hemd klebten Spuren, die ihn brandmarkten. Er wagte kaum, die Finger zu bewegen, und doch legte er sie an seine Lippen, als wollte er prüfen, ob er noch lebte.
Die Bilder überrollten ihn: ihr Griff, der Kuss, der Satz von der Ohrenbeichte. Er hätte widersprechen sollen, doch stattdessen spürte er nur eine Leere, die sich sofort wieder füllte mit Verlangen. Schuld, Schuld, Schuld, murmelte er, und doch war es nicht Schuld, die ihn quälte, sondern Sehnsucht.
Er kniete am Altar, die Hände gefaltet, Schweiß auf seiner Stirn, die Lippen formten Gebete, doch in seinem Innern hallte nur ihr Satz nach, dass es wohl besser sei, die nächste Beichte als Ohrenbeichte in seinem Arbeitszimmer zu halten. Er klammerte sich an die Ordnung der Tage, zählte wie an einem Rosenkranz den vertrauten Rhythmus ihrer Beichten, bis er begriff, dass es erst in vier Wochen wieder so weit sein würde – vier endlose Wochen, viel zu lange.
Als er später zu Hause war, die Jacke abgelegt, die Hände fahrig, klingelte das Telefon. Er hob ab, und ihre Stimme klang klar und freundlich, beinahe geschäftlich: „Bleibt es bei Donnerstag wegen der Abstimmung zur Kommunionvorbereitung? Wir sollten aber unbedingt ein Vorgespräch zu zweit führen, sonst reden wieder alle durcheinander wie beim letzten Mal. Passt morgen um 19:00 Uhr?“ Für einen Augenblick atmete er auf, klammerte sich an die Sachlichkeit, an die Normalität. „Ja … morgen um 19:00 Uhr passt. Dann sehen wir uns.“
„Prima,“ sagte sie, „das ist schön … ich freue mich auf unser Gespräch.“
Dieses letzte Wort betonte sie eigentümlich, als hinge mehr daran, als der Satz vermuten ließ. Und in dem Moment, in dem er auflegte, wusste er, dass die Sachlichkeit nur Fassade war. Gespräch – harmlos, unschuldig, und doch bebte darunter eine Verheißung, die nur für ihn bestimmt war. Giuseppe schloss die Augen, lehnte sich zurück, und wusste, dass er die Nacht nicht schlafen würde.
Anmerkung: Sollte Interesse an einer Fortsetzung der Geschichte bestehen, bitte ich um einen kurzen Hinweis, in welcher Richtung sich die Geschichte entwickeln soll.
Im Arbeitszimmer (Fortsetzung)
Maria kam pünktlich um neunzehn Uhr ins Pfarrhaus. Giuseppe Peters hatte sein Arbeitszimmer vorbereitet, die Unterlagen lagen ordentlich auf dem Tisch, doch seine Hände verrieten die Unruhe, die er zu verbergen suchte.
Maria begrüßte ihn freundlich, setzte sich und begann, ruhig und bestimmt, den Grund für das Vorgespräch zu erklären. Sie sprach davon, dass es zwar Mütter und erfahrene Frauen aus der Gemeinde seien, die die Kin_der auf die Erstkommunion vorbereiteten, dass die Arbeit aber schwieriger geworden sei. Früher sei es verhältnismäßig einfach gewesen, weil alle katholischen Kin_der das Kirchenjahr kannten, Weihnachten nicht nur das Fest der Geschenke und Ostern nicht nur das Fest des Eiersuchens war. Heute aber wüssten viele Kin_der nichts mehr vom Glauben, und auch die Eltern hätten keinerlei Hintergrund. Oft gehe es nur noch um Nebensächlichkeiten wie das Kommunionskleid oder den Anzug, als wären die Kin_der Braut und Bräutigam. Deshalb gebe es auch den Widerstand gegen die Kutten, die viele Kirchen inzwischen verwendeten, um alle gleich zu kleiden.
Giuseppe hörte zu, stellte ein paar Fragen, und nach einer Stunde waren sie sich einig: wie jedes Jahr sollten die Ki_nder in Kutten gehen, schlicht, gleich, ohne Konkurrenz, und die Treffen würden klar strukturiert über das Jahr verteilt sein – kleine Gruppen, spielerische Inhalte, Bibelgeschichten, Kirchenjahr. Ein Ergebnis, mit dem beide zufrieden sein konnten.
Sie lehnten sich zurück, das Gespräch war eigentlich beendet, da sah Maria ihn an und fragte mit einem leisen Lächeln: „Willst du nicht noch ein Glas Wein mit mir trinken?“ Er zögerte kurz, nickte dann und holte zwei Gläser sowie eine Flasche Weißwein aus dem kleinen Schrank. Als er zurückkam, war das Licht bereits ausgeschaltet, und nur die Kerze auf der Kommode brannte, ihr Schein warm und flackernd. Maria hatte sich auf das Sofa gesetzt, klopfte neben sich und sagte: „Komm, setz dich zu mir. Und erzähl mir, warum du immer so nervös bist, wenn ich in deiner Nähe bin.“
Er stotterte, brachte ein paar abgebrochene Sätze hervor, doch nach dem zweiten Glas Wein lockerte sich sein Atem, er hielt das Glas zwischen den Fingern, als müsste er sich daran festhalten, und begann zu reden. „Maria … ich weiß, dass ich das alles nicht darf. Ich weiß, dass du verheiratet bist und zwei Kin_der hast … und ich habe mir geschworen, Distanz zu halten, ja, ich habe sogar schon einen Antrag geschrieben, um versetzt zu werden, weil ich dachte, es sei das Beste … und dann passiert das im Beichtstuhl, und ich …“
Er brach ab, aber die Bilder drängten nach außen. „Ich freue mich auf jedes Treffen mit dir. Ich sehe dich kommen, in deinen alten, zu engen Jeans, die dich so schön zeichnen, ich sehe deinen Venushügel, auch wenn du ihn selbst wohl gar nicht bemerkst. Ich sehe dein Engagement, wenn du mit den Kin_dern arbeitest, und deine verwaschenen T-Shirts, die dir so selbstverständlich stehen. Ich sehe den Flaum in deinem Nacken, deine kleinen Öhrchen, und manchmal, wenn du wieder zu lange gewartet hast, kneifst du dir die Beine zusammen und watschelst zur Toilette … und alles an dir macht mich verrückt. Und dass du immer die Letzte bist, die bleibt, noch einmal kurz mit mir sprichst, als wärst du nur für mich da – das macht mich glücklich. Aber es ist falsch, es ist alles falsch, Maria …“
Er legte das Glas ab, schloss die Augen, und Maria zog seinen Kopf auf ihren Schoß, streichelte sanft durch sein Haar. Er lag nun halb auf dem Sofa, die Augen geschlossen, als wolle er der Welt entfliehen, und sie beugte sich zu ihm, flüsterte: „Mach dir keine Sorgen. Meine Liebe reicht für meine Familie – und auch für dich. Und Gott hat nichts dagegen, wenn wir glücklich miteinander sind.“
Dann hob sie seinen Kopf, zog ihn hoch und küsste ihn, weich und fordernd zugleich. Während er noch den Atem anhielt, öffnete sie mit der anderen Hand seinen Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss, tastete lachte leise und sagte: „Ups … ich werde ja schon erwartet.“
Abhängig von euren Reaktionen, werde ich die Geschichte weiter schreiben. Vielleicht mit dem golden Kelch, auf dem Altar oder doch lieber soft.
Rosenheimer Tagblatt, 14. Juni
Pfarrer sorgt für Skandal: Sex auf dem Altar
Im Landkreis Rosenheim sorgt ein ungewöhnlicher Vorfall für großes Aufsehen. Nach Informationen aus Kirchenkreisen soll ein örtlicher Pfarrer in den späten Abendstunden Geschlechtsverkehr direkt auf dem Altar seiner Pfarrkirche gehabt haben. Fotos, die im Internet kursierten, sollen den Vorfall belegen.
Das Ordinariat reagierte umgehend: der Altar wurde vollständig abgeräumt und anschließend in einem feierlichen Wortgottesdienst durch den Bischof mit Weihrauch und Weihwasser neu gesegnet. „Wir mussten ein deutliches Zeichen setzen, dass dieser Ort wieder seiner Bestimmung zurückgeführt wird“, hieß es in einer Erklärung.
Der Pfarrer selbst wurde inzwischen vor Gericht gestellt und wegen Störung der Religionsausübung verurteilt. In der Gemeinde herrscht seither Sprachlosigkeit, viele Gläubige fühlen sich tief verletzt.
Mea culpa (Fortsetzung)
Er lag schwer in meinem Schoß, mein Mund noch warm von seinem Atem, während meine Hand längst tiefer geglitten war, Gürtel, Knopf, Reißverschluss geöffnet, bis sein Fleisch nackt in meiner Hand lag. Ich streichelte ihn, hörte sein Stöhnen und seine stockende Stimme, die mir ein Geständnis gab, das er nie hätte laut sagen dürfen.
„Ich habe mich von meiner Freundin getrennt, um Priester zu werden … wir haben beide geweint, Maria … ich habe sie jede Nacht in meinen Gedanken gehalten … und seit ich hier bin, sind es deine Bilder, die mich heimsuchen … deine Nähe, dein Lachen, deine Jeans, dein Venushügel … alles an dir …“
Ich ließ meine Finger abwechselnd über sein Säckchen und den Schaft gleiten, spürte das Zittern unter meiner Berührung, und fragte leise: „Hast du es dir dabei selbst gemacht, Giuseppe?“
Er stöhnte, sein Körper bäumte sich leicht, als er antwortete: „Ja … im Seminar … mein geistlicher Begleiter, Pater Benedikt … er hat mir gesagt, Beten allein hilft nicht … man solle die Versuchung notfalls manuell vertreiben …“
Ich lachte leise, küsste ihn flüchtig und flüsterte: „Dann lass uns doch beides versuchen. Du betest – und ich kümmere mich um das andere.“
Er schloss die Augen, und während meine Hand gleichmäßig über ihn glitt, hob er an, die Stimme heiser, gebrochen von Lust:
Confiteor Deo omnipotenti (Ich bekenne vor Gott, dem Allmächtigen),
beatae Mariae semper Virgini (vor der seligen, allzeit reinen Jungfrau Maria),
beato Michaeli Archangelo (vor dem heiligen Erzengel Michael),
beato Ioanni Baptistae (vor dem heiligen Johannes dem Täufer),
sanctis Apostolis Petro et Paulo (vor den heiligen Aposteln Petrus und Paulus),
omnibus Sanctis (vor allen Heiligen),
et vobis, fratres (und vor euch, meine Brüder),
quia peccavi nimis cogitatione, verbo, opere et omissione (dass ich viel gesündigt habe in Gedanken, Worten, Werken und Unterlassungen),
mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa (durch meine Schuld, durch meine Schuld, durch meine größte Schuld).
Immer wieder, mit jedem Atemzug, wie ein Mantra, während ich das Tempo steigerte, meine Finger fordernder wurden, bis die heiligen Worte sich mit seinem Stöhnen vermischten, bis er ins Stocken geriet, abbrach, und sich schließlich in meiner Hand entlud, heftig, zitternd, mit geschlossenen Augen.
Eine Weile lag er still, ganz ausgeatmet, die Lider schwer, und ich säuberte ihn vorsichtig, als hielte ich etwas Kostbares, das niemand sehen durfte. Ich strich über sein Haar, ließ ihn in meinen Armen ruhen, bis er sich aufrichtete, langsam, die Kleidung ordnete und doch noch ganz benommen wirkte.
Dann ging er zum Schreibtisch, zog eine Mappe hervor und legte mir einen Zeitungsausschnitt hin.
Mit leiser Stimme begann er vorzulesen:
Pfarrer sorgt für Skandal: Sex auf dem Altar. Im Landkreis Rosenheim soll ein Pfarrer in den späten Abendstunden mit einer Frau den Altar entweiht haben. Das Ordinariat ließ den Altar vollständig abräumen und in einem feierlichen Wortgottesdienst durch den Bischof mit Weihrauch und Weihwasser neu segnen. Vor Gericht wurde der Mann wegen Störung der Religionsausübung verurteilt.
Seine Stimme zitterte, als er mich ansah: „Siehst du, Maria … das ist es, was ich nicht darf … das ist es, wovor ich Angst habe …“
Ich nahm ihm den Artikel aus der Hand, legte ihn beiseite und küsste ihn lange. Dann flüsterte ich mit einem Lächeln: „Aber so falsch ist die Idee mit dem Altar doch gar nicht. Ich opfere mich dort gern für dich. Wir machen keine Fotos – und wir schließen die Türen ab.“
Er starrte mich entgeistert an, die Augen weit, der Atem stockend – denn er wusste, dass ich es ernst meinte. Die Kerze auf der Kommode flackerte, als wollte sie das Unaussprechliche sichtbar machen, und der Wein in seinem Glas bebte leicht in seiner Hand. Zwischen uns lag der Schatten des Altars, der zugleich Verheißung und Lust war.
Giuseppe spürte, wie sich in ihm zwei Stimmen erhoben: die eine, die ihn an sein Amt, an Gelübde, an Pflicht und Schuld band – und die andere, die nach meinem Körper rief, nach meinem Opfer, nach der Lust, die stärker war als jedes Gebet. Er schloss die Augen, als könnte er beide Stimmen zum Schweigen bringen, doch es gelang ihm nicht - Mea culpa.
Anmerkung: Wenn euch die Geschichte langweilt oder zu lang ist, beende ich sie an dieser Stelle
Am Altar (Fortsetzung)
Am Samstagabend, als die Dämmerung die Kirchenfenster in ein diffuses Grau tauchte, trafen wir uns in der Stille des Gotteshauses. Giuseppe, der Kaplan, mit seinem schwarzen Talar, der wie ein Schatten über seinen schlanken Körper fiel, und ich, Maria, in einem schlichten Kleid, das meine Kurven betonte, ohne zu viel zu enthüllen – doch unter dem Stoff pochte bereits die Erwartung. Die Kirche war leer, die Gläubigen fern, und der Duft von Wachs und alten Gebetbüchern hing in der Luft. Wir hatten die Aufgabe, alles für die morgige Kommunionfeier vorzubereiten: die Blumen aufzustellen, die Bilder der Ki_nder zu platzieren und die Plätze für die Taufkerzen festzulegen. Es war Routine, doch für uns war es ein Tanz der Verführung.
Giuseppe reichte mir den ersten Strauß Lilien, seine Finger streiften meine, warm und zitternd, als ob er sich an etwas Verbotenes erinnerte. Ich bemerkte, wie seine Augen flackerten, wie er den Blick senkte, und ich wusste: Der Artikel aus Rosenheim spukte in seinem Kopf herum. Er erinnerte sich nicht an die Lust, sondern an die Schande, die Abräumung des Altars, die Segnung durch den Bischof – eine Strafe, die ihn in seinen Träumen verfolgte. „Maria, wir sollten vorsichtig sein“, murmelte er, während er eine Vase auf dem Seitenaltar positionierte, seine Hände unsicher, die Muskeln in seinen Armen angespannt unter dem Stoff. Ich lächelte nur, trat näher, bis meine Brust seinen Arm berührte, weich und einladend, und half ihm, die Blumen zu arrangieren. Meine Finger glitten über seine, lenkten sie, und ich spürte, wie sein Puls schneller wurde, wie sein Atem stockte. „Sieh nur, wie schön sie blühen“, flüsterte ich, und beugte mich vor, sodass er den Duft meiner Haut einatmen konnte, gemischt mit dem der Blütenblätter.
Wir bewegten uns durch den Raum, Körper nah beieinander, als ob die Statuen der Heiligen uns beobachteten. Beim Platzieren der Bilder – kleine, unschuldige Zeichnungen, die wir an den Wänden aufhängten – half ich ihm, die Leiter zu halten. Seine Beine, stark und doch zitternd vor innerem Konflikt, streiften meine Schenkel, als er hinaufkletterte. Ich stand unten, meine Hände auf seinen Hüften, um ihn zu stützen, und drückte leicht zu, spürte die Wärme durch den Stoff, die Härte seiner Muskeln und er blickte herunter, seine Wangen gerötet, die Augen voller Angst – Angst vor der Wiederholung, vor dem Skandal, der in Rosenheim alles zerstört hatte. Er erinnerte sich an die Frau dort, an den Altar, an die Konsequenzen, die ihn hierhergeführt hatten, in diese kleine Gemeinde, wo er Buße tun sollte. Doch meine Berührung weckte etwas anderes: Sein Körper reagierte, ich sah die leichte Beule unter seinem Talar, die er zu verbergen versuchte, als er herunterkam, seine Hände schwitzig, die Finger, die meine streiften, als wir das nächste Bild aufhängten.
Den Platz für die Taufkerzen legten wir fest: Kleine Halterungen entlang der Bänke, wo sie morgen leuchten würden. Ich kniete mich hin, um die Plätze zu markieren, und Giuseppe tat es mir gleich, unsere Köpfe nah beieinander, sein Atem warm an meinem Hals. Meine Knie berührten seine, und ich spreizte sie leicht, sodass der Saum meines Kleides hochrutschte, enthüllend die weiche Haut meiner Oberschenkel. Er starrte, unfähig wegzuschauen, und ich sah, wie seine Hände zitterten, als er eine Kerze positionierte – die Erinnerung an Rosenheim machte seine Ängste greifbar, greifbar wie der Schweiß auf seiner Stirn, wie das Zögern in seinen Bewegungen.
„Was, wenn jemand kommt?“, flüsterte er, die Stimme heiser, doch seine Finger streiften meinen Arm, absichtlich nun, und ich lehnte mich an ihn, spürte die Hitze seines Körpers, die harte Linie seiner Brust gegen meine Seite. Wir arbeiteten so, Berührungen wie versehentliche Sünden: Meine Brüste streiften seinen Rücken, als ich mich streckte, um eine Kerze höher zu platzieren, und er hielt den Atem an, seine Hände ballten sich zu Fäusten, kämpfend gegen die Lust, die in ihm aufstieg.
Als wir fertig waren, die Kirche geschmückt in unschuldiger Pracht – Blumen in Vasen, die wie Opfergaben wirkten, Bilder der Kin_der wie stille Zeugen, trat ich zum Hauptaltar. Die Luft war schwer von unserem Duft, von der Spannung, die sich aufgebaut hatte. Ich setzte mich breitbeinig darauf, der kalte Stein kühlte meine erhitzte Haut, und der Saum meines Kleides rutschte hoch, enthüllend die weichen Innenseiten meiner Schenkel, die feuchte Erregung, die sich dazwischen andeutete. Giuseppe stand da, erstarrt, seine Augen weit, der Atem stoßweise. „So, jetzt schließt du die Kirche ab, mach das Licht aus und hole eine Flasche Messwein aus der Sakristei“, sagte ich mit ruhiger, befehlender Stimme, ein Lächeln auf den Lippen, während ich mich zurücklehnte, die Hände auf dem Altar abstützte, sodass meine Brüste sich hoben, einladend.
Er zögerte, seine Ängste loderten in ihm auf – der Skandal, die Verurteilung, die Schande –, doch seine Schritte führten ihn zur Tür, schlossen sie ab, löschten das Licht, bis nur noch das silberne Mondlicht durch die Fenster fiel. Während Giuseppe durch die dämmrigen Gänge der Kirche schritt, das Licht löschend wie ein Schatten, der die Sünde verhüllen sollte, nutzte ich die flüchtige Abwesenheit, um mein Höschen abzustreifen – feucht und warm von der aufkeimenden Begierde, ein hauchdünnes Geheimnis aus Spitze, das ich achtlos zur Seite warf.
Ich setzte mich erneut auf den Altar, den kühlen Stein unter meiner nackten Haut, doch diesmal schloss ich die Beine sittsam, ein Schleier der Verführung, der die Enthüllung nur aufschob. Das Mondlicht sickerte durch die Buntglasfenster, malte silberne Muster auf den Boden, und die Luft war erfüllt vom Echo unserer Schritte, vom Duft des Weins, der in der Sakristei wartete, und von der verbotenen Süße unserer Erregung.
Er kehrte zurück, in den Händen zwei schlichte Gläser, die Flasche Messwein, ein Relikt der Eucharistie, Weiß und schwer von Verheißung. Seine Augen weiteten sich bei meinem Anblick, doch er sagte nichts, goss nur ein, der Wein plätschernd wie ein Flüstern in der Stille. Wir prosteten uns zu, die Gläser klirrend wie ein einem Toast auf die Sünde, die uns rief. Der Wein rann durch meine Kehle, entfachte ein Feuer in meinem Inneren, und wir nippten langsam, unsere Blicke verschränkt, seine Finger zitternd um das Glas, als ob die Erinnerungen an Rosenheim – jener Skandal, der Altar, die Schande – ihn noch immer peinigten. Doch in seinen Augen glomm auch die Gier, ein Funke, der sich nicht löschen ließ.
Dann, mit einem leisen Seufzen, spreizte ich meine Beine, stellte sie rechts und links auf den Altar, enthüllend das Zentrum meiner Weiblichkeit, glänzend im Mondschein, mein Opfer auf dem Altar der Lust. Giuseppe keuchte vor Begierde, stotterte Worte – „Maria, wir dürfen nicht… der Skandal… die Buße…“ –, seine Stimme ein gequältes Flehen, doch sein Körper verriet ihn, die Beule unter seinem Talar wachsend, seine Wangen gerötet. Ich lächelte nur, zog ihn näher, drückte seinen Kopf sanft, doch bestimmt zwischen meine Schenkel, spürte die Wärme seines Atems auf meiner empfindlichen Haut. Seine Zunge, zögernd zuerst, berührte mich, ein erstes Lecken, das wie ein Gebet über meine Vulva glitt, und ich bog mich ihm entgegen, ein erstes Stöhnen entwich meinen Lippen.
Durch die Kirche hallten meine spitzen Schreie, hallend von den Wänden wider, untermalt von den schmatzenden Geräuschen, die seine Zunge verursachte – feucht, ein Rhythmus der Hingabe, der die heilige Stille profanisierte. Er wusste genau, was er zwischen seinen Lippen nehmen musste: Die Perle meiner Lust, jenes empfindsame Knöpfchen, das er saugte und umkreiste, mit einer Präzision, die von verbotener Erfahrung zeugte. Seine Hände umfassten meine Schenkel, spreizten sie weiter, seine Finger gruben sich in das weiche Fleisch, während seine Zunge tiefer tauchte, in mich hinein, heraus, ein Tanz der Zärtlichkeit und Gier. Ich wand mich, meine Nägel krallten sich in sein Haar, zog ihn näher, als wollte ich ihn verschlingen, und meine Welt schrumpfte auf diesen Punkt zusammen – den Altar, seine Zunge, meine aufsteigende Ekstase.
Plötzlich hielt er inne, zog sich zurück, und ich schaute ihn erschreckt an, die Augen weit vor Frustration. Doch in seinem Blick lag keine Reue, nur ein geiles Glimmen. Er griff nach meinem abgelegten Höschen, feucht und duftend, und stopfte es mir in den Mund – ein Knebel aus meiner eigenen Erregung, der meine Schreie dämpfen sollte, doch stattdessen die Intensität steigerte. Die feuchten Spitzen meines Höschen auf meiner Zunge, der Geschmack meiner selbst, als bittersüßes Sakrament.
Dann machte er sich daran, sein Werk zu vollenden, tauchte erneut ein, seine Zunge fordernder nun, saugte an meiner Klitoris mit einer Hingabe, die an Besessenheit grenzte. Seine Finger gesellten sich dazu, zwei glitten in mich hinein, krümmten sich, fanden jenen verborgenen Punkt, der mich erzittern ließ, Stromstöße der Lust, der durch meinen Körper jagten. Mein Orgasmus baute sich auf wie eine Welle in der Tiefe des Ozeans, erst ein fernes Grollen, dann ein Brausen, das alles überrollte. Meine Muskeln spannten sich an, meine Schenkel pressten sich um seinen Kopf, hielten ihn gefangen in dem scheinbar ewigen Moment der Ekstase. Die Zunge wirbelte, saugte, leckte in einem Tempo, das meine Schreie – gedämpft durch das Höschen – zu einem erstickten Wimmern machte, doch in der Kirche hallten sie dennoch wider, wie ein Chor meiner Lust. Wellen der Hitze durchfluteten mich, von meinem Zentrum ausstrahlend, meine Brüste hoben sich, die Nippel hart wie Perlen, mein Rücken bog sich durch, als ob ich mich der Lust opferte. Der Höhepunkt brach über mich herein, ein Beben, das meinen Körper schüttelte, Flüssigkeit quoll hervor, benetzte seine Lippen, sein Kinn und ich kam, kam in Zuckungen, die endlos schienen, Sterne explodierten hinter meinen geschlossenen Lidern, ein Rausch, der die Grenzen zwischen Fleisch und Geist auflöste.
Giuseppe ergötzte sich an mir, seine Augen glänzend vor Triumph und Lust, als er aufsah, mein Zittern beobachtend, meine Kontraktionen spürend an seiner Zunge, die er nicht zurückzog, sondern weiter leckte, die Wellen verlängernd. Er saugte jeden Tropfen auf, als wäre es der köstlicher Messwein, seine Hände streichelten meine Schenkel, beruhigend und besitzergreifend zugleich. Ein Stöhnen entwich ihm, vibrierend gegen meine Haut, und ich sah, wie seine eigene Erregung wuchs, der Talar spannte sich über seiner Härte. Er genoss es, mich so zu sehen – die verheiratete Maria, hingegeben auf dem Altar, zerfließend in Ekstase, ein Bild der ultimativen Hingabe, das seine Ängste vor Rosenheim verdrängte. Seine Finger gruben tiefer, melkten die letzten Zuckungen aus mir, und in seinen Augen lag eine Mischung aus Reue und Rausch, als ob er in meiner Erlösung seine eigene fand. Langsam zog er sich zurück, leckte sich die Lippen, kostete den Nektar meiner Lust, und flüsterte: „Mea culpa… doch wie süß die Sünde.“
Doch noch war es nicht vorbei, die Ekstase nur ein Vorspiel in der Dunkelheit der Kirche. Giuseppe, die Lippen noch glänzend von meinem Nektar, die Augen wild vor einem Feuer, das die Schatten von Rosenheim verbrannte, griff mir unter die Arme – starke Hände, die zitterten vor Entschlossenheit und Verzweiflung. Er drehte mich um, mit einer Drehung, die wie ein Exorzismus wirkte, legte meinen Oberkörper flach auf den Altar, die kühle Steinplatte presste sich gegen meine Brüste, hart und unerbittlich, während mein Atem in keuchenden Stößen kam. Er stellte sich hinter mich, hob meinen Rock hoch, enthüllte die Rundungen meiner Hüften, die feuchte Wärme zwischen meinen Schenkeln, noch pulsierend von dem, was er mir geschenkt hatte. Der Mondschein tanzte über meine bloße Haut, malte silberne Linien auf die Kurven, die ihn riefen.
Dann murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir, die Worte ein gequältes Bekenntnis, das in der Kirche widerhallte wie ein letztes Gebet: „Wenn ich schon meinen Job verlieren muss, will ich dich wenigstens gefickt haben.“ Seine Stimme brach, rau und erfüllt von der Last der Sünde, doch darunter lag eine Gier, die keine Reue duldete. Mit den Füßen schob er meine Beine auseinander, grob und fordernd, spreizte sie weit, sodass ich mich entblößt fühlte, verletzlich auf dem Altar, ein Opfer, das nun genommen werden würde. Ich spürte, wie er sich befreite, seine Härte, pulsierend und ungestüm, gegen mich drückte, und dann drang er ein – ein Stoß, der mich aufkeuchen ließ, gedämpft durch das Höschen in meinem Mund, das er mir gelassen hatte wie einen Knebel der Geheimhaltung.
Er zwang mir einen Rhythmus auf, der nichts Zärtliches hatte, sondern roh und wild war, wie ein Reiter, der einen Mustang zum ersten Mal besteigt – ungezähmt, mit harten Stößen, die mich vorwärts trieben, meine Hände krallten sich in den Altarstoff, als ob ich mich festhalten müsste in dem Sturm. Sein Becken klatschte gegen meine Hüften, ein scharfes, hallendes Geräusch in der Stille, jedes Eindringen tiefer, fordernder, als wollte er die Erinnerungen an Rosenheim in mir auslöschen, mich mit seiner Verzweiflung füllen. Ich bog mich ihm entgegen, spürte die Reibung, die Hitze, die in Wellen durch mich jagte, meine Wände umklammerten ihn, melkten ihn, während er keuchte, sein Schweiß tropfte auf meinen Rücken, vermischte sich mit dem Wein, der aus seinem Mund tropfte. Die Kirche schien mit uns zu beben, die Statuen der 12 Apostel als stille Zeugen.
Sein Rhythmus steigerte sich zu einem fiebrigen Galopp, jeder Stoß tiefer, erobernd, wo Lust und Schuld verschmolzen wie mein Schweiß auf dem Altar. Meine Wände umfingen ihn eng, pulsierend, feucht und saugend, während Schweiß von ihm auf meinen Rücken tropfte, kühlend in unserer Hitze. Der Altar bebte unter uns, genährt von seinen harten Händen an meinen Hüften, Finger gruben sich sich in mich ein, ein rote Stigmata der Leidenschaft hinterlassend.
Giuseppe keuchte heiser: „Maria… oh Gott…“, als er in mir versank, die Reibung glitschig und brennend, seine Härte anschwoll, pulsierend. Meine Lust wirbelte empor, mein Klitoris pochend von der Wucht, mein Brüste rieben über Stein, die Nippel hart. Gedämpfte Schreie hallten wider, ein Echo unserer Ekstase.
Der Höhepunkt brach an: Er erstarrte, stieß tief, entlud sich in heißen, pulsierenden Schüben, warm und klebrig, mich überflutend. Sein Stöhnen animalisch, Hüften zuckend, presste er sich an mich, sein Atem heiß im Nacken. Ich spürte jede Kontraktion, die meine Ekstase entzündete – Wellen jagten durch mich, Muskeln umklammerten ihn, ich kam mit ihm, bebend, Flüssigkeiten mischten sich, rannen an meinen Schenkeln hinab als sakrales Opfer.
In der Vereinigung flüsterte er „Mea maxima culpa“, ein Seufzer der Befreiung, Lippen an meinem Ohr. Langsam ebbte es ab, er verharrte in mir, Körper verschmolzen im Duft von Schweiß, Wein und Lust – ein letztes Sakrament in der Stille.
Nachdem wir zur Ruhe gekommen waren, unsere Körper noch immer verschwitzt und vereint auf dem Altar, atmeten wir schwer, die Ekstase ein warmer, pulsierender Nachhall in unseren Gliedern – der Duft von Schweiß und Messwein hing schwer in der Luft, vermischt mit dem erdigen Aroma alter Kirchenbänke und dem schwachen Hauch von Lilienblüten, die wir zuvor aufgestellt hatten. Giuseppe’s Hände strichen über meinen Rücken, zärtlich nun, die Finger rau von der Anspannung, als wollte er die roten Male mildern, die seine Griffe hinterlassen hatten, und wir küssten uns minutenlang – tiefe, lange Küsse, in denen Zungen tanzten wie in einem verbotenen Ritual, der salzige Geschmack seiner Haut auf meinen Lippen, gemischt mit dem süßen Rest des Weins, während unser Atem sich vermischte, heiß und keuchend, ein leises Schmatzen in der Stille der Kirche.
Die kühle Nachtluft kroch durch die Ritzen der Fenster, streichelte meine erhitzte Haut, ließ Gänsehaut auf meinen Armen entstehen, und das Mondlicht filterte durch die Buntglasfenster, warf kaleidoskopische Schatten in Blau und Rot auf die Blumenvasen und Kerzenhalter, die wir so sorgsam arrangiert hatten, ihre Wachsreste noch warm und klebrig unter meinen Fingern.
Dann, in einem Moment der kühnen Unbesonnenheit, zogen ich mein Handys hervor, das kalte Glas der Displays ein Kontrast zu unserer Hitze. „Nur für uns“, flüsterte ich, meine Stimme heiser vom Schreien, und wir machten ein Selfie – nur von unserem Oberkörper, eng umschlungen, meine Wange an seiner Schulter, spürend die raue Wolle seines Talars an meiner Haut, seine Hand in meinem Haar, das feucht und zerzaust war. Im Hintergrund der geschmückte Altarraum: Die Lilien in Vasen, deren Blütenblätter weich und duftend im Schein schimmerten, die Bilder an den Wänden, unschuldige Gesichter in silbernem Glanz, die Plätze für die Taufkerzen wie stille Wächter, ihr Metall kühl und glatt – ein unschuldiges Panorama, das unsere Sünde verhüllte, doch in unseren Augen glomm das Wissen, reflektiert im schwachen Leuchten des Bildschirms. Das Foto war ein Talisman, ein digitales Geheimnis, das wir später teilen würden, ein Beweis unserer Hingabe in der verborgenen Welt unserer Begierde, der Klick des Auslösers hallend wie ein Echo in der Leere.
Wir richteten uns auf, ordneten unsere Kleider – mein Rock fiel glatt über die feuchten Schenkel, der Stoff klebrig und warm an meiner Haut, sein Talar verbarg die Spuren seiner Erregung, doch ich spürte den salzigen Geruch seiner Erregung noch an mir –, und gingen Hand in Hand zur Pastorat, wo mein Fahrrad stand, gelehnt an die alte Steinmauer, rau und moosbedeckt. Die Nachtluft war kühl und erfrischend, ein Schwall von Frische, der den Schweiß auf meiner Haut trocknen ließ, trug den Duft von Regen und Pinien mit sich, und Giuseppe hatte jetzt jegliche Hemmung verloren; seine Finger verschränkten sich fest mit meinen, schwitzig und warm, als wollte er mich nicht loslassen, sein Puls spürbar gegen meinen. „Kommst du noch fünf Minuten mit rein?“, murmelte er, die Stimme rau vor neu entfachter Gier, seine Augen dunkel und fordernd im Schein einer fernen Straßenlaterne.
Ich lachte leise, ein Klang, der in der Stille widerhallte, vibrierend in meiner Brust, und schüttelte den Kopf, strich über seine Wange, spürte den leichten Bartwuchs, kratzig und vertraut. „Ferkel“, neckte ich ihn, meine Lippen nah an seinem Ohr, atemlos, „ich schick dir gleich ein Foto, das muss für heute reichen.“ Ein letzter Kuss, hastig und hungrig, seine Zunge schmeckend nach mir, nach uns, dann stieg ich auf mein Rad, die Pedale hart und metallisch unter meinen Schuhen, doch mein Körper rebellierte – auf der 15-minütigen Heimfahrt spürte ich eine wohlige, feuchte Wärme zwischen meinen Beinen, ein Rinnsal unserer Essenz, das an mir haftete, warm und klebrig, ein intimes Souvenir, das bei jedem Tritt pochte, mich an seine Stöße erinnerte, an die Wildheit auf dem Altar, während der Wind durch mein Haar fuhr, kühlend und erregend zugleich, die Reifen summend auf dem Asphalt, der Duft der Nachtblumen in der Luft.
Als ich die Tür aufschloss, das Metall kalt und glatt in meiner Hand, quietschte das Schloss leise, da kam schon mein Mann mit leuchtenden Augen auf mich zu, seine Schritte weich auf dem Holzboden, die Vorfreude in seinem Blick wie ein warmer Schein, der Duft seines Aftershaves – frisch und holzig – umhüllend mich. „Du bist spät“, sagte er, doch ohne Vorwurf, nur mit jener hungrigen Neugier, die ich so gut kannte, seine Stimme tief und krächzend. „Die Kin_der schlafen schon.“ Ich hatte ganz vergessen, was ich ihm versprochen hatte – jenes intime Versprechen, das nun mit der Lust der Nacht kollidierte, ein Wirbel aus Schuld und Erregung in meiner Brust, das Herz pochen lassend. Ich küsste ihn, meine Lippen noch geschwollen von Giuseppe’s Küssen, schmeckend den Kontrast seiner sanften Wärme, und flüsterte: „Geh schon mal vor, ich dusche noch eben, dann macht es mehr Spaß. Ich muss auch noch eben eine Nachricht schreiben, habe was vergessen. Ich bin in fünf Minuten bei dir.“ Er nickte, ein Lächeln auf den Lippen, das ich spüren konnte, und war schon auf dem Weg ins Schlafzimmer, seine Silhouette im Flurlicht vertraut und ahnungslos, der Teppich dämpfend seine Schritte.
Ich nahm mein Handy, die Finger leicht zitternd, klebrig vom Schweiß, und ging ins Bad, die Tür hinter mir schließend mit einem leisen Klick, als ob ich damit die Welt der Sünde aussperren könnte – doch sie pochte noch immer in mir, feucht und verheißungsvoll, der Fliesengeruch kühl und reinigend in der Luft. Ich lies die Kleider fallen, stand vor dem Spiegel holte das Handy heraus und verschickte das versprochen Foto. „Bis morgen, mein kleines Ferkel“. Dann ging ich unter die Dusche ….
Ich zögerte, spürte den Widerstand in mir und doch auch die Entschlossenheit, gerade jetzt hinzugehen. Meine Schritte hallten leise über die Steinplatten, als ich auf die hölzerne Kabine zusteuerte, die im Halbdunkel stand wie ein Möbelstück aus einer anderen Zeit. Ich öffnete die kleine Tür, trat hinein, spürte das Holz eng um mich, setzte mich nieder, und durch das Gitter wusste ich, dass er da war – Giuseppe Peters, der mich längst kannte, mich längst durchschaut hatte. Ein kleines rotes Licht über der Seitenkammer zeigte an, dass sie nun besetzt war.
„Vater, ich habe gesündigt“, flüsterte ich, „ich weiß nicht, ob ich es dir sagen darf, aber es brennt in mir, und ich kann es nicht mehr für mich behalten.“
„Sprich, Maria,“ antwortete er leise, bemüht gefasst, „der Herr hört zu … und ich bin da, um dir zu helfen.“
„Es war eine Nacht, in der ich mich allein fühlte, die Sehnsucht war zu groß, und ich nahm eine Gurke aus der Küche, kalt war sie zuerst, schwer in meiner Hand … ich habe sie an meinen Lippen entlanggeführt, als wollte ich kosten, bevor ich sie tiefer nahm …“
Er räusperte sich, seine Stimme stockte: „Maria … du musst … du sollst dich nicht … so …“
„Doch, ich muss es dir sagen,“ fuhr ich fort, „weil ich dabei nicht nur an das Gemüse dachte, sondern an einen jungen Mann, der einsam ist, der mich ansieht, als würde er mich verschlingen, ohne es zu wagen, mich je zu berühren … ich habe die Gurke eingeführt, langsam, tiefer und tiefer, bis mein Körper sie ganz umschloss, und ich habe mir vorgestellt, es wäre sein Fleisch, warm, lebendig …“
„Gott … Maria … du … das darfst du nicht … es ist nicht recht …“ Seine Stimme war heiser, sein Atem schneller.
„Und doch war es das Einzige, was mich kommen ließ,“ flüsterte ich, „ich habe mich bewegt, immer schneller, und in meiner Fantasie hat er mich genommen, ohne Schutz, hat sein heißes Sperma in mich gespritzt, während ich die Gurke tiefer stieß, bis ich zitternd kam und mein Saft daran hinabglitt.“
Er rang nach Luft, und durch das Gitter hörte ich ein dumpfes Schaben, sein Atem gehetzt: „Du … weißt du, was du mir antust, Maria … du beschreibst mir Bilder, die … die ich nicht sehen darf … und doch … ich …“
„Ich sehe dich manchmal,“ flüsterte ich zurück, „wie du mich ansiehst, als wolltest du es selbst … willst du hören, wie ich gestöhnt habe, wie ich mich festgekrallt habe, während ich mir vorstellte, dass du tief in mir bist?“
Ein Keuchen entfuhr ihm, kaum beherrscht: „Nein … ja … Herr vergib mir … ich … Maria, ich halte es nicht aus …“
„Sprich es aus,“ hauchte ich, „sag mir, was du tust …“
„Ich … meine Hand … sie … ich halte meinen Schwanz, seit du angefangen hast … er ist hart, Maria, und ich … ich streichle ihn … ich kann nicht anders …“
„So wie ich die Gurke hielt,“ raunte ich, „tief in mir, nass von mir …“
Sein Stöhnen brach hervor, das Holz knarrte, sein Atem überschlug sich: „Gott … ich … ich komme gleich … deine Worte … dein Bild … die Gurke, dein Leib …“
„Dann spritz für mich, Giuseppe,“ keuchte ich, „so wie ich es mir vorgestellt habe … spritz in deiner Kammer, während ich die Gurke wieder in mich stoße …“
Ein dumpfes, heiseres Stöhnen füllte die Dunkelheit, sein Atem riss, er schlug gegen das Holz, bis nur noch sein Keuchen blieb.
„Maria … was hast du getan … was haben wir getan …“ flüsterte er gebrochen.
„Ich habe gebeichtet,“ antwortete ich leise, „und du hast geantwortet.“
Dann erhob ich mich, öffnete leise die mittlere Tür des Beichtstuhls, jene Tür hinter der der Priester sitzt, während rechts und links die Kammern für die Beichtenden liegen. Vor mir saß Giuseppe auf seinem Stuhl, die Augen geschlossen, die schwarze Hose über die Knie gerutscht, der erschlften Schwanz noch in seiner Hand, Sperma auf seinem Hemd und zwischen den Fingern. Für einen Augenblick wirkte er, als sei er von der Welt abgetrennt, verloren in sich selbst, doch dann schlug er die Augen auf, sah mich, und erschrak. Er wollte sich verbergen, die Hände zurückziehen, den Stoff greifen, doch ich trat zu ihm, ohne zu zögern, griff an sein bekleckertes Säckchen, knetete es langsam und küsste ihn, tief, ohne jede Frage.
„Es ist wohl besser,“ flüsterte ich mit einem Lächeln, „wenn wir die nächste Beichte als Ohrenbeichte in deinem Arbeitszimmer machen, oder?“
Dann schloss ich die Tür hinter mir, roch an meiner Hand, leckte daran, schmeckte das Salz, das Geheimnis, das uns nun verband.
Giuseppe blieb zurück, allein in der Stille, die so dicht war, dass selbst sein Atem wie ein Vergehen klang. Das Holz roch nach Weihrauch, doch an seinen Händen haftete der süße Geruch seines Samens, und auf seinem Hemd klebten Spuren, die ihn brandmarkten. Er wagte kaum, die Finger zu bewegen, und doch legte er sie an seine Lippen, als wollte er prüfen, ob er noch lebte.
Die Bilder überrollten ihn: ihr Griff, der Kuss, der Satz von der Ohrenbeichte. Er hätte widersprechen sollen, doch stattdessen spürte er nur eine Leere, die sich sofort wieder füllte mit Verlangen. Schuld, Schuld, Schuld, murmelte er, und doch war es nicht Schuld, die ihn quälte, sondern Sehnsucht.
Er kniete am Altar, die Hände gefaltet, Schweiß auf seiner Stirn, die Lippen formten Gebete, doch in seinem Innern hallte nur ihr Satz nach, dass es wohl besser sei, die nächste Beichte als Ohrenbeichte in seinem Arbeitszimmer zu halten. Er klammerte sich an die Ordnung der Tage, zählte wie an einem Rosenkranz den vertrauten Rhythmus ihrer Beichten, bis er begriff, dass es erst in vier Wochen wieder so weit sein würde – vier endlose Wochen, viel zu lange.
Als er später zu Hause war, die Jacke abgelegt, die Hände fahrig, klingelte das Telefon. Er hob ab, und ihre Stimme klang klar und freundlich, beinahe geschäftlich: „Bleibt es bei Donnerstag wegen der Abstimmung zur Kommunionvorbereitung? Wir sollten aber unbedingt ein Vorgespräch zu zweit führen, sonst reden wieder alle durcheinander wie beim letzten Mal. Passt morgen um 19:00 Uhr?“ Für einen Augenblick atmete er auf, klammerte sich an die Sachlichkeit, an die Normalität. „Ja … morgen um 19:00 Uhr passt. Dann sehen wir uns.“
„Prima,“ sagte sie, „das ist schön … ich freue mich auf unser Gespräch.“
Dieses letzte Wort betonte sie eigentümlich, als hinge mehr daran, als der Satz vermuten ließ. Und in dem Moment, in dem er auflegte, wusste er, dass die Sachlichkeit nur Fassade war. Gespräch – harmlos, unschuldig, und doch bebte darunter eine Verheißung, die nur für ihn bestimmt war. Giuseppe schloss die Augen, lehnte sich zurück, und wusste, dass er die Nacht nicht schlafen würde.
Anmerkung: Sollte Interesse an einer Fortsetzung der Geschichte bestehen, bitte ich um einen kurzen Hinweis, in welcher Richtung sich die Geschichte entwickeln soll.
Im Arbeitszimmer (Fortsetzung)
Maria kam pünktlich um neunzehn Uhr ins Pfarrhaus. Giuseppe Peters hatte sein Arbeitszimmer vorbereitet, die Unterlagen lagen ordentlich auf dem Tisch, doch seine Hände verrieten die Unruhe, die er zu verbergen suchte.
Maria begrüßte ihn freundlich, setzte sich und begann, ruhig und bestimmt, den Grund für das Vorgespräch zu erklären. Sie sprach davon, dass es zwar Mütter und erfahrene Frauen aus der Gemeinde seien, die die Kin_der auf die Erstkommunion vorbereiteten, dass die Arbeit aber schwieriger geworden sei. Früher sei es verhältnismäßig einfach gewesen, weil alle katholischen Kin_der das Kirchenjahr kannten, Weihnachten nicht nur das Fest der Geschenke und Ostern nicht nur das Fest des Eiersuchens war. Heute aber wüssten viele Kin_der nichts mehr vom Glauben, und auch die Eltern hätten keinerlei Hintergrund. Oft gehe es nur noch um Nebensächlichkeiten wie das Kommunionskleid oder den Anzug, als wären die Kin_der Braut und Bräutigam. Deshalb gebe es auch den Widerstand gegen die Kutten, die viele Kirchen inzwischen verwendeten, um alle gleich zu kleiden.
Giuseppe hörte zu, stellte ein paar Fragen, und nach einer Stunde waren sie sich einig: wie jedes Jahr sollten die Ki_nder in Kutten gehen, schlicht, gleich, ohne Konkurrenz, und die Treffen würden klar strukturiert über das Jahr verteilt sein – kleine Gruppen, spielerische Inhalte, Bibelgeschichten, Kirchenjahr. Ein Ergebnis, mit dem beide zufrieden sein konnten.
Sie lehnten sich zurück, das Gespräch war eigentlich beendet, da sah Maria ihn an und fragte mit einem leisen Lächeln: „Willst du nicht noch ein Glas Wein mit mir trinken?“ Er zögerte kurz, nickte dann und holte zwei Gläser sowie eine Flasche Weißwein aus dem kleinen Schrank. Als er zurückkam, war das Licht bereits ausgeschaltet, und nur die Kerze auf der Kommode brannte, ihr Schein warm und flackernd. Maria hatte sich auf das Sofa gesetzt, klopfte neben sich und sagte: „Komm, setz dich zu mir. Und erzähl mir, warum du immer so nervös bist, wenn ich in deiner Nähe bin.“
Er stotterte, brachte ein paar abgebrochene Sätze hervor, doch nach dem zweiten Glas Wein lockerte sich sein Atem, er hielt das Glas zwischen den Fingern, als müsste er sich daran festhalten, und begann zu reden. „Maria … ich weiß, dass ich das alles nicht darf. Ich weiß, dass du verheiratet bist und zwei Kin_der hast … und ich habe mir geschworen, Distanz zu halten, ja, ich habe sogar schon einen Antrag geschrieben, um versetzt zu werden, weil ich dachte, es sei das Beste … und dann passiert das im Beichtstuhl, und ich …“
Er brach ab, aber die Bilder drängten nach außen. „Ich freue mich auf jedes Treffen mit dir. Ich sehe dich kommen, in deinen alten, zu engen Jeans, die dich so schön zeichnen, ich sehe deinen Venushügel, auch wenn du ihn selbst wohl gar nicht bemerkst. Ich sehe dein Engagement, wenn du mit den Kin_dern arbeitest, und deine verwaschenen T-Shirts, die dir so selbstverständlich stehen. Ich sehe den Flaum in deinem Nacken, deine kleinen Öhrchen, und manchmal, wenn du wieder zu lange gewartet hast, kneifst du dir die Beine zusammen und watschelst zur Toilette … und alles an dir macht mich verrückt. Und dass du immer die Letzte bist, die bleibt, noch einmal kurz mit mir sprichst, als wärst du nur für mich da – das macht mich glücklich. Aber es ist falsch, es ist alles falsch, Maria …“
Er legte das Glas ab, schloss die Augen, und Maria zog seinen Kopf auf ihren Schoß, streichelte sanft durch sein Haar. Er lag nun halb auf dem Sofa, die Augen geschlossen, als wolle er der Welt entfliehen, und sie beugte sich zu ihm, flüsterte: „Mach dir keine Sorgen. Meine Liebe reicht für meine Familie – und auch für dich. Und Gott hat nichts dagegen, wenn wir glücklich miteinander sind.“
Dann hob sie seinen Kopf, zog ihn hoch und küsste ihn, weich und fordernd zugleich. Während er noch den Atem anhielt, öffnete sie mit der anderen Hand seinen Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss, tastete lachte leise und sagte: „Ups … ich werde ja schon erwartet.“
Abhängig von euren Reaktionen, werde ich die Geschichte weiter schreiben. Vielleicht mit dem golden Kelch, auf dem Altar oder doch lieber soft.
Rosenheimer Tagblatt, 14. Juni
Pfarrer sorgt für Skandal: Sex auf dem Altar
Im Landkreis Rosenheim sorgt ein ungewöhnlicher Vorfall für großes Aufsehen. Nach Informationen aus Kirchenkreisen soll ein örtlicher Pfarrer in den späten Abendstunden Geschlechtsverkehr direkt auf dem Altar seiner Pfarrkirche gehabt haben. Fotos, die im Internet kursierten, sollen den Vorfall belegen.
Das Ordinariat reagierte umgehend: der Altar wurde vollständig abgeräumt und anschließend in einem feierlichen Wortgottesdienst durch den Bischof mit Weihrauch und Weihwasser neu gesegnet. „Wir mussten ein deutliches Zeichen setzen, dass dieser Ort wieder seiner Bestimmung zurückgeführt wird“, hieß es in einer Erklärung.
Der Pfarrer selbst wurde inzwischen vor Gericht gestellt und wegen Störung der Religionsausübung verurteilt. In der Gemeinde herrscht seither Sprachlosigkeit, viele Gläubige fühlen sich tief verletzt.
Mea culpa (Fortsetzung)
Er lag schwer in meinem Schoß, mein Mund noch warm von seinem Atem, während meine Hand längst tiefer geglitten war, Gürtel, Knopf, Reißverschluss geöffnet, bis sein Fleisch nackt in meiner Hand lag. Ich streichelte ihn, hörte sein Stöhnen und seine stockende Stimme, die mir ein Geständnis gab, das er nie hätte laut sagen dürfen.
„Ich habe mich von meiner Freundin getrennt, um Priester zu werden … wir haben beide geweint, Maria … ich habe sie jede Nacht in meinen Gedanken gehalten … und seit ich hier bin, sind es deine Bilder, die mich heimsuchen … deine Nähe, dein Lachen, deine Jeans, dein Venushügel … alles an dir …“
Ich ließ meine Finger abwechselnd über sein Säckchen und den Schaft gleiten, spürte das Zittern unter meiner Berührung, und fragte leise: „Hast du es dir dabei selbst gemacht, Giuseppe?“
Er stöhnte, sein Körper bäumte sich leicht, als er antwortete: „Ja … im Seminar … mein geistlicher Begleiter, Pater Benedikt … er hat mir gesagt, Beten allein hilft nicht … man solle die Versuchung notfalls manuell vertreiben …“
Ich lachte leise, küsste ihn flüchtig und flüsterte: „Dann lass uns doch beides versuchen. Du betest – und ich kümmere mich um das andere.“
Er schloss die Augen, und während meine Hand gleichmäßig über ihn glitt, hob er an, die Stimme heiser, gebrochen von Lust:
Confiteor Deo omnipotenti (Ich bekenne vor Gott, dem Allmächtigen),
beatae Mariae semper Virgini (vor der seligen, allzeit reinen Jungfrau Maria),
beato Michaeli Archangelo (vor dem heiligen Erzengel Michael),
beato Ioanni Baptistae (vor dem heiligen Johannes dem Täufer),
sanctis Apostolis Petro et Paulo (vor den heiligen Aposteln Petrus und Paulus),
omnibus Sanctis (vor allen Heiligen),
et vobis, fratres (und vor euch, meine Brüder),
quia peccavi nimis cogitatione, verbo, opere et omissione (dass ich viel gesündigt habe in Gedanken, Worten, Werken und Unterlassungen),
mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa (durch meine Schuld, durch meine Schuld, durch meine größte Schuld).
Immer wieder, mit jedem Atemzug, wie ein Mantra, während ich das Tempo steigerte, meine Finger fordernder wurden, bis die heiligen Worte sich mit seinem Stöhnen vermischten, bis er ins Stocken geriet, abbrach, und sich schließlich in meiner Hand entlud, heftig, zitternd, mit geschlossenen Augen.
Eine Weile lag er still, ganz ausgeatmet, die Lider schwer, und ich säuberte ihn vorsichtig, als hielte ich etwas Kostbares, das niemand sehen durfte. Ich strich über sein Haar, ließ ihn in meinen Armen ruhen, bis er sich aufrichtete, langsam, die Kleidung ordnete und doch noch ganz benommen wirkte.
Dann ging er zum Schreibtisch, zog eine Mappe hervor und legte mir einen Zeitungsausschnitt hin.
Mit leiser Stimme begann er vorzulesen:
Pfarrer sorgt für Skandal: Sex auf dem Altar. Im Landkreis Rosenheim soll ein Pfarrer in den späten Abendstunden mit einer Frau den Altar entweiht haben. Das Ordinariat ließ den Altar vollständig abräumen und in einem feierlichen Wortgottesdienst durch den Bischof mit Weihrauch und Weihwasser neu segnen. Vor Gericht wurde der Mann wegen Störung der Religionsausübung verurteilt.
Seine Stimme zitterte, als er mich ansah: „Siehst du, Maria … das ist es, was ich nicht darf … das ist es, wovor ich Angst habe …“
Ich nahm ihm den Artikel aus der Hand, legte ihn beiseite und küsste ihn lange. Dann flüsterte ich mit einem Lächeln: „Aber so falsch ist die Idee mit dem Altar doch gar nicht. Ich opfere mich dort gern für dich. Wir machen keine Fotos – und wir schließen die Türen ab.“
Er starrte mich entgeistert an, die Augen weit, der Atem stockend – denn er wusste, dass ich es ernst meinte. Die Kerze auf der Kommode flackerte, als wollte sie das Unaussprechliche sichtbar machen, und der Wein in seinem Glas bebte leicht in seiner Hand. Zwischen uns lag der Schatten des Altars, der zugleich Verheißung und Lust war.
Giuseppe spürte, wie sich in ihm zwei Stimmen erhoben: die eine, die ihn an sein Amt, an Gelübde, an Pflicht und Schuld band – und die andere, die nach meinem Körper rief, nach meinem Opfer, nach der Lust, die stärker war als jedes Gebet. Er schloss die Augen, als könnte er beide Stimmen zum Schweigen bringen, doch es gelang ihm nicht - Mea culpa.
Anmerkung: Wenn euch die Geschichte langweilt oder zu lang ist, beende ich sie an dieser Stelle
Am Altar (Fortsetzung)
Am Samstagabend, als die Dämmerung die Kirchenfenster in ein diffuses Grau tauchte, trafen wir uns in der Stille des Gotteshauses. Giuseppe, der Kaplan, mit seinem schwarzen Talar, der wie ein Schatten über seinen schlanken Körper fiel, und ich, Maria, in einem schlichten Kleid, das meine Kurven betonte, ohne zu viel zu enthüllen – doch unter dem Stoff pochte bereits die Erwartung. Die Kirche war leer, die Gläubigen fern, und der Duft von Wachs und alten Gebetbüchern hing in der Luft. Wir hatten die Aufgabe, alles für die morgige Kommunionfeier vorzubereiten: die Blumen aufzustellen, die Bilder der Ki_nder zu platzieren und die Plätze für die Taufkerzen festzulegen. Es war Routine, doch für uns war es ein Tanz der Verführung.
Giuseppe reichte mir den ersten Strauß Lilien, seine Finger streiften meine, warm und zitternd, als ob er sich an etwas Verbotenes erinnerte. Ich bemerkte, wie seine Augen flackerten, wie er den Blick senkte, und ich wusste: Der Artikel aus Rosenheim spukte in seinem Kopf herum. Er erinnerte sich nicht an die Lust, sondern an die Schande, die Abräumung des Altars, die Segnung durch den Bischof – eine Strafe, die ihn in seinen Träumen verfolgte. „Maria, wir sollten vorsichtig sein“, murmelte er, während er eine Vase auf dem Seitenaltar positionierte, seine Hände unsicher, die Muskeln in seinen Armen angespannt unter dem Stoff. Ich lächelte nur, trat näher, bis meine Brust seinen Arm berührte, weich und einladend, und half ihm, die Blumen zu arrangieren. Meine Finger glitten über seine, lenkten sie, und ich spürte, wie sein Puls schneller wurde, wie sein Atem stockte. „Sieh nur, wie schön sie blühen“, flüsterte ich, und beugte mich vor, sodass er den Duft meiner Haut einatmen konnte, gemischt mit dem der Blütenblätter.
Wir bewegten uns durch den Raum, Körper nah beieinander, als ob die Statuen der Heiligen uns beobachteten. Beim Platzieren der Bilder – kleine, unschuldige Zeichnungen, die wir an den Wänden aufhängten – half ich ihm, die Leiter zu halten. Seine Beine, stark und doch zitternd vor innerem Konflikt, streiften meine Schenkel, als er hinaufkletterte. Ich stand unten, meine Hände auf seinen Hüften, um ihn zu stützen, und drückte leicht zu, spürte die Wärme durch den Stoff, die Härte seiner Muskeln und er blickte herunter, seine Wangen gerötet, die Augen voller Angst – Angst vor der Wiederholung, vor dem Skandal, der in Rosenheim alles zerstört hatte. Er erinnerte sich an die Frau dort, an den Altar, an die Konsequenzen, die ihn hierhergeführt hatten, in diese kleine Gemeinde, wo er Buße tun sollte. Doch meine Berührung weckte etwas anderes: Sein Körper reagierte, ich sah die leichte Beule unter seinem Talar, die er zu verbergen versuchte, als er herunterkam, seine Hände schwitzig, die Finger, die meine streiften, als wir das nächste Bild aufhängten.
Den Platz für die Taufkerzen legten wir fest: Kleine Halterungen entlang der Bänke, wo sie morgen leuchten würden. Ich kniete mich hin, um die Plätze zu markieren, und Giuseppe tat es mir gleich, unsere Köpfe nah beieinander, sein Atem warm an meinem Hals. Meine Knie berührten seine, und ich spreizte sie leicht, sodass der Saum meines Kleides hochrutschte, enthüllend die weiche Haut meiner Oberschenkel. Er starrte, unfähig wegzuschauen, und ich sah, wie seine Hände zitterten, als er eine Kerze positionierte – die Erinnerung an Rosenheim machte seine Ängste greifbar, greifbar wie der Schweiß auf seiner Stirn, wie das Zögern in seinen Bewegungen.
„Was, wenn jemand kommt?“, flüsterte er, die Stimme heiser, doch seine Finger streiften meinen Arm, absichtlich nun, und ich lehnte mich an ihn, spürte die Hitze seines Körpers, die harte Linie seiner Brust gegen meine Seite. Wir arbeiteten so, Berührungen wie versehentliche Sünden: Meine Brüste streiften seinen Rücken, als ich mich streckte, um eine Kerze höher zu platzieren, und er hielt den Atem an, seine Hände ballten sich zu Fäusten, kämpfend gegen die Lust, die in ihm aufstieg.
Als wir fertig waren, die Kirche geschmückt in unschuldiger Pracht – Blumen in Vasen, die wie Opfergaben wirkten, Bilder der Kin_der wie stille Zeugen, trat ich zum Hauptaltar. Die Luft war schwer von unserem Duft, von der Spannung, die sich aufgebaut hatte. Ich setzte mich breitbeinig darauf, der kalte Stein kühlte meine erhitzte Haut, und der Saum meines Kleides rutschte hoch, enthüllend die weichen Innenseiten meiner Schenkel, die feuchte Erregung, die sich dazwischen andeutete. Giuseppe stand da, erstarrt, seine Augen weit, der Atem stoßweise. „So, jetzt schließt du die Kirche ab, mach das Licht aus und hole eine Flasche Messwein aus der Sakristei“, sagte ich mit ruhiger, befehlender Stimme, ein Lächeln auf den Lippen, während ich mich zurücklehnte, die Hände auf dem Altar abstützte, sodass meine Brüste sich hoben, einladend.
Er zögerte, seine Ängste loderten in ihm auf – der Skandal, die Verurteilung, die Schande –, doch seine Schritte führten ihn zur Tür, schlossen sie ab, löschten das Licht, bis nur noch das silberne Mondlicht durch die Fenster fiel. Während Giuseppe durch die dämmrigen Gänge der Kirche schritt, das Licht löschend wie ein Schatten, der die Sünde verhüllen sollte, nutzte ich die flüchtige Abwesenheit, um mein Höschen abzustreifen – feucht und warm von der aufkeimenden Begierde, ein hauchdünnes Geheimnis aus Spitze, das ich achtlos zur Seite warf.
Ich setzte mich erneut auf den Altar, den kühlen Stein unter meiner nackten Haut, doch diesmal schloss ich die Beine sittsam, ein Schleier der Verführung, der die Enthüllung nur aufschob. Das Mondlicht sickerte durch die Buntglasfenster, malte silberne Muster auf den Boden, und die Luft war erfüllt vom Echo unserer Schritte, vom Duft des Weins, der in der Sakristei wartete, und von der verbotenen Süße unserer Erregung.
Er kehrte zurück, in den Händen zwei schlichte Gläser, die Flasche Messwein, ein Relikt der Eucharistie, Weiß und schwer von Verheißung. Seine Augen weiteten sich bei meinem Anblick, doch er sagte nichts, goss nur ein, der Wein plätschernd wie ein Flüstern in der Stille. Wir prosteten uns zu, die Gläser klirrend wie ein einem Toast auf die Sünde, die uns rief. Der Wein rann durch meine Kehle, entfachte ein Feuer in meinem Inneren, und wir nippten langsam, unsere Blicke verschränkt, seine Finger zitternd um das Glas, als ob die Erinnerungen an Rosenheim – jener Skandal, der Altar, die Schande – ihn noch immer peinigten. Doch in seinen Augen glomm auch die Gier, ein Funke, der sich nicht löschen ließ.
Dann, mit einem leisen Seufzen, spreizte ich meine Beine, stellte sie rechts und links auf den Altar, enthüllend das Zentrum meiner Weiblichkeit, glänzend im Mondschein, mein Opfer auf dem Altar der Lust. Giuseppe keuchte vor Begierde, stotterte Worte – „Maria, wir dürfen nicht… der Skandal… die Buße…“ –, seine Stimme ein gequältes Flehen, doch sein Körper verriet ihn, die Beule unter seinem Talar wachsend, seine Wangen gerötet. Ich lächelte nur, zog ihn näher, drückte seinen Kopf sanft, doch bestimmt zwischen meine Schenkel, spürte die Wärme seines Atems auf meiner empfindlichen Haut. Seine Zunge, zögernd zuerst, berührte mich, ein erstes Lecken, das wie ein Gebet über meine Vulva glitt, und ich bog mich ihm entgegen, ein erstes Stöhnen entwich meinen Lippen.
Durch die Kirche hallten meine spitzen Schreie, hallend von den Wänden wider, untermalt von den schmatzenden Geräuschen, die seine Zunge verursachte – feucht, ein Rhythmus der Hingabe, der die heilige Stille profanisierte. Er wusste genau, was er zwischen seinen Lippen nehmen musste: Die Perle meiner Lust, jenes empfindsame Knöpfchen, das er saugte und umkreiste, mit einer Präzision, die von verbotener Erfahrung zeugte. Seine Hände umfassten meine Schenkel, spreizten sie weiter, seine Finger gruben sich in das weiche Fleisch, während seine Zunge tiefer tauchte, in mich hinein, heraus, ein Tanz der Zärtlichkeit und Gier. Ich wand mich, meine Nägel krallten sich in sein Haar, zog ihn näher, als wollte ich ihn verschlingen, und meine Welt schrumpfte auf diesen Punkt zusammen – den Altar, seine Zunge, meine aufsteigende Ekstase.
Plötzlich hielt er inne, zog sich zurück, und ich schaute ihn erschreckt an, die Augen weit vor Frustration. Doch in seinem Blick lag keine Reue, nur ein geiles Glimmen. Er griff nach meinem abgelegten Höschen, feucht und duftend, und stopfte es mir in den Mund – ein Knebel aus meiner eigenen Erregung, der meine Schreie dämpfen sollte, doch stattdessen die Intensität steigerte. Die feuchten Spitzen meines Höschen auf meiner Zunge, der Geschmack meiner selbst, als bittersüßes Sakrament.
Dann machte er sich daran, sein Werk zu vollenden, tauchte erneut ein, seine Zunge fordernder nun, saugte an meiner Klitoris mit einer Hingabe, die an Besessenheit grenzte. Seine Finger gesellten sich dazu, zwei glitten in mich hinein, krümmten sich, fanden jenen verborgenen Punkt, der mich erzittern ließ, Stromstöße der Lust, der durch meinen Körper jagten. Mein Orgasmus baute sich auf wie eine Welle in der Tiefe des Ozeans, erst ein fernes Grollen, dann ein Brausen, das alles überrollte. Meine Muskeln spannten sich an, meine Schenkel pressten sich um seinen Kopf, hielten ihn gefangen in dem scheinbar ewigen Moment der Ekstase. Die Zunge wirbelte, saugte, leckte in einem Tempo, das meine Schreie – gedämpft durch das Höschen – zu einem erstickten Wimmern machte, doch in der Kirche hallten sie dennoch wider, wie ein Chor meiner Lust. Wellen der Hitze durchfluteten mich, von meinem Zentrum ausstrahlend, meine Brüste hoben sich, die Nippel hart wie Perlen, mein Rücken bog sich durch, als ob ich mich der Lust opferte. Der Höhepunkt brach über mich herein, ein Beben, das meinen Körper schüttelte, Flüssigkeit quoll hervor, benetzte seine Lippen, sein Kinn und ich kam, kam in Zuckungen, die endlos schienen, Sterne explodierten hinter meinen geschlossenen Lidern, ein Rausch, der die Grenzen zwischen Fleisch und Geist auflöste.
Giuseppe ergötzte sich an mir, seine Augen glänzend vor Triumph und Lust, als er aufsah, mein Zittern beobachtend, meine Kontraktionen spürend an seiner Zunge, die er nicht zurückzog, sondern weiter leckte, die Wellen verlängernd. Er saugte jeden Tropfen auf, als wäre es der köstlicher Messwein, seine Hände streichelten meine Schenkel, beruhigend und besitzergreifend zugleich. Ein Stöhnen entwich ihm, vibrierend gegen meine Haut, und ich sah, wie seine eigene Erregung wuchs, der Talar spannte sich über seiner Härte. Er genoss es, mich so zu sehen – die verheiratete Maria, hingegeben auf dem Altar, zerfließend in Ekstase, ein Bild der ultimativen Hingabe, das seine Ängste vor Rosenheim verdrängte. Seine Finger gruben tiefer, melkten die letzten Zuckungen aus mir, und in seinen Augen lag eine Mischung aus Reue und Rausch, als ob er in meiner Erlösung seine eigene fand. Langsam zog er sich zurück, leckte sich die Lippen, kostete den Nektar meiner Lust, und flüsterte: „Mea culpa… doch wie süß die Sünde.“
Doch noch war es nicht vorbei, die Ekstase nur ein Vorspiel in der Dunkelheit der Kirche. Giuseppe, die Lippen noch glänzend von meinem Nektar, die Augen wild vor einem Feuer, das die Schatten von Rosenheim verbrannte, griff mir unter die Arme – starke Hände, die zitterten vor Entschlossenheit und Verzweiflung. Er drehte mich um, mit einer Drehung, die wie ein Exorzismus wirkte, legte meinen Oberkörper flach auf den Altar, die kühle Steinplatte presste sich gegen meine Brüste, hart und unerbittlich, während mein Atem in keuchenden Stößen kam. Er stellte sich hinter mich, hob meinen Rock hoch, enthüllte die Rundungen meiner Hüften, die feuchte Wärme zwischen meinen Schenkeln, noch pulsierend von dem, was er mir geschenkt hatte. Der Mondschein tanzte über meine bloße Haut, malte silberne Linien auf die Kurven, die ihn riefen.
Dann murmelte er, mehr zu sich selbst als zu mir, die Worte ein gequältes Bekenntnis, das in der Kirche widerhallte wie ein letztes Gebet: „Wenn ich schon meinen Job verlieren muss, will ich dich wenigstens gefickt haben.“ Seine Stimme brach, rau und erfüllt von der Last der Sünde, doch darunter lag eine Gier, die keine Reue duldete. Mit den Füßen schob er meine Beine auseinander, grob und fordernd, spreizte sie weit, sodass ich mich entblößt fühlte, verletzlich auf dem Altar, ein Opfer, das nun genommen werden würde. Ich spürte, wie er sich befreite, seine Härte, pulsierend und ungestüm, gegen mich drückte, und dann drang er ein – ein Stoß, der mich aufkeuchen ließ, gedämpft durch das Höschen in meinem Mund, das er mir gelassen hatte wie einen Knebel der Geheimhaltung.
Er zwang mir einen Rhythmus auf, der nichts Zärtliches hatte, sondern roh und wild war, wie ein Reiter, der einen Mustang zum ersten Mal besteigt – ungezähmt, mit harten Stößen, die mich vorwärts trieben, meine Hände krallten sich in den Altarstoff, als ob ich mich festhalten müsste in dem Sturm. Sein Becken klatschte gegen meine Hüften, ein scharfes, hallendes Geräusch in der Stille, jedes Eindringen tiefer, fordernder, als wollte er die Erinnerungen an Rosenheim in mir auslöschen, mich mit seiner Verzweiflung füllen. Ich bog mich ihm entgegen, spürte die Reibung, die Hitze, die in Wellen durch mich jagte, meine Wände umklammerten ihn, melkten ihn, während er keuchte, sein Schweiß tropfte auf meinen Rücken, vermischte sich mit dem Wein, der aus seinem Mund tropfte. Die Kirche schien mit uns zu beben, die Statuen der 12 Apostel als stille Zeugen.
Sein Rhythmus steigerte sich zu einem fiebrigen Galopp, jeder Stoß tiefer, erobernd, wo Lust und Schuld verschmolzen wie mein Schweiß auf dem Altar. Meine Wände umfingen ihn eng, pulsierend, feucht und saugend, während Schweiß von ihm auf meinen Rücken tropfte, kühlend in unserer Hitze. Der Altar bebte unter uns, genährt von seinen harten Händen an meinen Hüften, Finger gruben sich sich in mich ein, ein rote Stigmata der Leidenschaft hinterlassend.
Giuseppe keuchte heiser: „Maria… oh Gott…“, als er in mir versank, die Reibung glitschig und brennend, seine Härte anschwoll, pulsierend. Meine Lust wirbelte empor, mein Klitoris pochend von der Wucht, mein Brüste rieben über Stein, die Nippel hart. Gedämpfte Schreie hallten wider, ein Echo unserer Ekstase.
Der Höhepunkt brach an: Er erstarrte, stieß tief, entlud sich in heißen, pulsierenden Schüben, warm und klebrig, mich überflutend. Sein Stöhnen animalisch, Hüften zuckend, presste er sich an mich, sein Atem heiß im Nacken. Ich spürte jede Kontraktion, die meine Ekstase entzündete – Wellen jagten durch mich, Muskeln umklammerten ihn, ich kam mit ihm, bebend, Flüssigkeiten mischten sich, rannen an meinen Schenkeln hinab als sakrales Opfer.
In der Vereinigung flüsterte er „Mea maxima culpa“, ein Seufzer der Befreiung, Lippen an meinem Ohr. Langsam ebbte es ab, er verharrte in mir, Körper verschmolzen im Duft von Schweiß, Wein und Lust – ein letztes Sakrament in der Stille.
Nachdem wir zur Ruhe gekommen waren, unsere Körper noch immer verschwitzt und vereint auf dem Altar, atmeten wir schwer, die Ekstase ein warmer, pulsierender Nachhall in unseren Gliedern – der Duft von Schweiß und Messwein hing schwer in der Luft, vermischt mit dem erdigen Aroma alter Kirchenbänke und dem schwachen Hauch von Lilienblüten, die wir zuvor aufgestellt hatten. Giuseppe’s Hände strichen über meinen Rücken, zärtlich nun, die Finger rau von der Anspannung, als wollte er die roten Male mildern, die seine Griffe hinterlassen hatten, und wir küssten uns minutenlang – tiefe, lange Küsse, in denen Zungen tanzten wie in einem verbotenen Ritual, der salzige Geschmack seiner Haut auf meinen Lippen, gemischt mit dem süßen Rest des Weins, während unser Atem sich vermischte, heiß und keuchend, ein leises Schmatzen in der Stille der Kirche.
Die kühle Nachtluft kroch durch die Ritzen der Fenster, streichelte meine erhitzte Haut, ließ Gänsehaut auf meinen Armen entstehen, und das Mondlicht filterte durch die Buntglasfenster, warf kaleidoskopische Schatten in Blau und Rot auf die Blumenvasen und Kerzenhalter, die wir so sorgsam arrangiert hatten, ihre Wachsreste noch warm und klebrig unter meinen Fingern.
Dann, in einem Moment der kühnen Unbesonnenheit, zogen ich mein Handys hervor, das kalte Glas der Displays ein Kontrast zu unserer Hitze. „Nur für uns“, flüsterte ich, meine Stimme heiser vom Schreien, und wir machten ein Selfie – nur von unserem Oberkörper, eng umschlungen, meine Wange an seiner Schulter, spürend die raue Wolle seines Talars an meiner Haut, seine Hand in meinem Haar, das feucht und zerzaust war. Im Hintergrund der geschmückte Altarraum: Die Lilien in Vasen, deren Blütenblätter weich und duftend im Schein schimmerten, die Bilder an den Wänden, unschuldige Gesichter in silbernem Glanz, die Plätze für die Taufkerzen wie stille Wächter, ihr Metall kühl und glatt – ein unschuldiges Panorama, das unsere Sünde verhüllte, doch in unseren Augen glomm das Wissen, reflektiert im schwachen Leuchten des Bildschirms. Das Foto war ein Talisman, ein digitales Geheimnis, das wir später teilen würden, ein Beweis unserer Hingabe in der verborgenen Welt unserer Begierde, der Klick des Auslösers hallend wie ein Echo in der Leere.
Wir richteten uns auf, ordneten unsere Kleider – mein Rock fiel glatt über die feuchten Schenkel, der Stoff klebrig und warm an meiner Haut, sein Talar verbarg die Spuren seiner Erregung, doch ich spürte den salzigen Geruch seiner Erregung noch an mir –, und gingen Hand in Hand zur Pastorat, wo mein Fahrrad stand, gelehnt an die alte Steinmauer, rau und moosbedeckt. Die Nachtluft war kühl und erfrischend, ein Schwall von Frische, der den Schweiß auf meiner Haut trocknen ließ, trug den Duft von Regen und Pinien mit sich, und Giuseppe hatte jetzt jegliche Hemmung verloren; seine Finger verschränkten sich fest mit meinen, schwitzig und warm, als wollte er mich nicht loslassen, sein Puls spürbar gegen meinen. „Kommst du noch fünf Minuten mit rein?“, murmelte er, die Stimme rau vor neu entfachter Gier, seine Augen dunkel und fordernd im Schein einer fernen Straßenlaterne.
Ich lachte leise, ein Klang, der in der Stille widerhallte, vibrierend in meiner Brust, und schüttelte den Kopf, strich über seine Wange, spürte den leichten Bartwuchs, kratzig und vertraut. „Ferkel“, neckte ich ihn, meine Lippen nah an seinem Ohr, atemlos, „ich schick dir gleich ein Foto, das muss für heute reichen.“ Ein letzter Kuss, hastig und hungrig, seine Zunge schmeckend nach mir, nach uns, dann stieg ich auf mein Rad, die Pedale hart und metallisch unter meinen Schuhen, doch mein Körper rebellierte – auf der 15-minütigen Heimfahrt spürte ich eine wohlige, feuchte Wärme zwischen meinen Beinen, ein Rinnsal unserer Essenz, das an mir haftete, warm und klebrig, ein intimes Souvenir, das bei jedem Tritt pochte, mich an seine Stöße erinnerte, an die Wildheit auf dem Altar, während der Wind durch mein Haar fuhr, kühlend und erregend zugleich, die Reifen summend auf dem Asphalt, der Duft der Nachtblumen in der Luft.
Als ich die Tür aufschloss, das Metall kalt und glatt in meiner Hand, quietschte das Schloss leise, da kam schon mein Mann mit leuchtenden Augen auf mich zu, seine Schritte weich auf dem Holzboden, die Vorfreude in seinem Blick wie ein warmer Schein, der Duft seines Aftershaves – frisch und holzig – umhüllend mich. „Du bist spät“, sagte er, doch ohne Vorwurf, nur mit jener hungrigen Neugier, die ich so gut kannte, seine Stimme tief und krächzend. „Die Kin_der schlafen schon.“ Ich hatte ganz vergessen, was ich ihm versprochen hatte – jenes intime Versprechen, das nun mit der Lust der Nacht kollidierte, ein Wirbel aus Schuld und Erregung in meiner Brust, das Herz pochen lassend. Ich küsste ihn, meine Lippen noch geschwollen von Giuseppe’s Küssen, schmeckend den Kontrast seiner sanften Wärme, und flüsterte: „Geh schon mal vor, ich dusche noch eben, dann macht es mehr Spaß. Ich muss auch noch eben eine Nachricht schreiben, habe was vergessen. Ich bin in fünf Minuten bei dir.“ Er nickte, ein Lächeln auf den Lippen, das ich spüren konnte, und war schon auf dem Weg ins Schlafzimmer, seine Silhouette im Flurlicht vertraut und ahnungslos, der Teppich dämpfend seine Schritte.
Ich nahm mein Handy, die Finger leicht zitternd, klebrig vom Schweiß, und ging ins Bad, die Tür hinter mir schließend mit einem leisen Klick, als ob ich damit die Welt der Sünde aussperren könnte – doch sie pochte noch immer in mir, feucht und verheißungsvoll, der Fliesengeruch kühl und reinigend in der Luft. Ich lies die Kleider fallen, stand vor dem Spiegel holte das Handy heraus und verschickte das versprochen Foto. „Bis morgen, mein kleines Ferkel“. Dann ging ich unter die Dusche ….
5ヶ月前
