Sophie's Tagebuch - 1. Februar - morgens
**1. Februar - morgens**
Ein Traum, der sich weigert, ganz zu verblassen. So einer. Die Art, die einen mit einem seltsamen, schweren Gefühl im Solarplexus zurücklässt, einem Echo von etwas, das im Wachzustand keinen Namen hat. Es ging um Schlüssel. Nicht um das Finden eines Schlüssels, nein. Sondern darum, viele Schlüssel in der Hand zu halten – kalt, metallisch, scharfkantig – und zu wissen, welche welches Schloss öffnet. Und alle Schlösser gehörten zu Türen in einem langen, dunklen Korridor, in dem mein eigenes Echo mir vorauslief. Ich hörte mein Lachen, aber es kam von vorne, nicht von mir. Es war merkwürdig bevollmächtigend und gleichzeitig… einsam. So eine enorme Kontrolle über all diese Zugänge zu haben, und doch war da niemand, der mir folgte. Nur ich und die Entscheidung, welche Tür ich öffnen wollte. Ich habe keine geöffnet. Ich bin nur aufgewacht, mit diesem Gewicht der Möglichkeiten in der geschlossenen Faust.
Die Heizung knistert. Das ist das erste reale Geräusch. Dann die schweren, dunkelgrauen Laken, die sich um meine Hüften gewickelt haben, als hätte ich mich im Schlaf wehren wollen. Oder mich festhalten. Die Luft im Zimmer schmeckt nach Stille und nach mir – diese Mischung aus teurem Körperöl und dem puren, warmen Geruch von Schlaf. Von *Frau*. Ich liege ganz still und lasse das Gefühl des Traums langsam aus meinen Knochen in die Matratze sickern. Diese scharfe, kontrollierende Energie ist noch da, pulsiert leicht unter meiner Haut. Sie fühlt sich gut an. Sie fühlt sich wie *ich* an. Aber das andere, dieses einsame Echo… das ist der Teil, den ich niemandem zeige. Der Teil, der sich manchmal frägt, ob all die Türen, die ich öffne, irgendwann in denselben leeren Raum führen.
Mein Körper meldet sich. Nicht fordernd, nur präsent. Die Kurve meiner Hüfte gegen die Matratze, das Gewicht meiner Brüste, das leichte Ziehen in der Muskulatur meiner Oberschenkel – ein angenehmer Schmerz, eine Erinnerung an Bewegung, an Haltung. An Kraft. Ich strecke mich, lang, katzenhaft, und spüre jede Sehne. Die Füße stoßen an das kalte Fußende. Sofort wandern meine Gedanken dorthin. Wie instinktiv. Die Sohlen, noch weich vom Schlaf. Ich denke daran, wie sehr dieser simple, banale Teil von mir – diese beiden Stücke Haut und Knochen – in den Köpfen anderer zu etwas so Mächtigem werden kann. Zu einem Fokuspunkt von Hingabe, von Demut, von… Begierde. Es ist immer noch ein kleines Wunder für mich. Und ein enormer Genuss. Diese Transformation zu kennen, zu kontrollieren, sie zu lenken. Die Schlüssel in meiner Hand.
Draußen ist es noch grau. Ein milchiger, winterlicher Morgen, der sich nicht entscheiden kann. Perfekt. Ich will nicht, dass die Sonne hereinstürmt und mit ihrer Klarheit all diese traumhaften Nebel vertreibt. Ich brauche diese Dämmerung in mir noch ein wenig. Sie ist fruchtbar. Hier, unter der Decke, mit dem Nachgeschmack von Macht und Einsamkeit auf der Zunge, fühle ich mich wahrhaftig. Nicht Sophie, die Performende, die Dirigierende. Sondern einfach… ich. Die Frau, die diese Dinge denkt. Die sie spürt. Die sie braucht, um sich ganz zu fühlen.
Was macht ihr heute, meine Lieben? Wenn ihr das lest, bin ich längst in meiner anderen Haut – der sicheren, der lächelnden, der befehlenden. Aber in diesem Moment, in diesem schweren, stillen Dämmerlicht, bin ich einfach nur ich. Mit meinen Schlüsseln und meinen leeren Korridoren. Träumt ihr auch manchmal von Dingen, die euch im Wachzustand definieren, aber in der Traumlogik plötzlich ihre scharfen Kanten zeigen? Von eurer eigenen Kraft, die euch gleichzeitig trägt und isoliert?
Ich sollte aufstehen. Kaffee machen. Den Tag in die Hand nehmen, wie ich die Schlüssel halte. Aber für noch fünf Minuten bleibe ich hier. Atme. Und bin einfach nur dieses seltsame, sinnliche, mächtige, einsame Gefühl. Es ist genug. Es ist ich.
Ein Traum, der sich weigert, ganz zu verblassen. So einer. Die Art, die einen mit einem seltsamen, schweren Gefühl im Solarplexus zurücklässt, einem Echo von etwas, das im Wachzustand keinen Namen hat. Es ging um Schlüssel. Nicht um das Finden eines Schlüssels, nein. Sondern darum, viele Schlüssel in der Hand zu halten – kalt, metallisch, scharfkantig – und zu wissen, welche welches Schloss öffnet. Und alle Schlösser gehörten zu Türen in einem langen, dunklen Korridor, in dem mein eigenes Echo mir vorauslief. Ich hörte mein Lachen, aber es kam von vorne, nicht von mir. Es war merkwürdig bevollmächtigend und gleichzeitig… einsam. So eine enorme Kontrolle über all diese Zugänge zu haben, und doch war da niemand, der mir folgte. Nur ich und die Entscheidung, welche Tür ich öffnen wollte. Ich habe keine geöffnet. Ich bin nur aufgewacht, mit diesem Gewicht der Möglichkeiten in der geschlossenen Faust.
Die Heizung knistert. Das ist das erste reale Geräusch. Dann die schweren, dunkelgrauen Laken, die sich um meine Hüften gewickelt haben, als hätte ich mich im Schlaf wehren wollen. Oder mich festhalten. Die Luft im Zimmer schmeckt nach Stille und nach mir – diese Mischung aus teurem Körperöl und dem puren, warmen Geruch von Schlaf. Von *Frau*. Ich liege ganz still und lasse das Gefühl des Traums langsam aus meinen Knochen in die Matratze sickern. Diese scharfe, kontrollierende Energie ist noch da, pulsiert leicht unter meiner Haut. Sie fühlt sich gut an. Sie fühlt sich wie *ich* an. Aber das andere, dieses einsame Echo… das ist der Teil, den ich niemandem zeige. Der Teil, der sich manchmal frägt, ob all die Türen, die ich öffne, irgendwann in denselben leeren Raum führen.
Mein Körper meldet sich. Nicht fordernd, nur präsent. Die Kurve meiner Hüfte gegen die Matratze, das Gewicht meiner Brüste, das leichte Ziehen in der Muskulatur meiner Oberschenkel – ein angenehmer Schmerz, eine Erinnerung an Bewegung, an Haltung. An Kraft. Ich strecke mich, lang, katzenhaft, und spüre jede Sehne. Die Füße stoßen an das kalte Fußende. Sofort wandern meine Gedanken dorthin. Wie instinktiv. Die Sohlen, noch weich vom Schlaf. Ich denke daran, wie sehr dieser simple, banale Teil von mir – diese beiden Stücke Haut und Knochen – in den Köpfen anderer zu etwas so Mächtigem werden kann. Zu einem Fokuspunkt von Hingabe, von Demut, von… Begierde. Es ist immer noch ein kleines Wunder für mich. Und ein enormer Genuss. Diese Transformation zu kennen, zu kontrollieren, sie zu lenken. Die Schlüssel in meiner Hand.
Draußen ist es noch grau. Ein milchiger, winterlicher Morgen, der sich nicht entscheiden kann. Perfekt. Ich will nicht, dass die Sonne hereinstürmt und mit ihrer Klarheit all diese traumhaften Nebel vertreibt. Ich brauche diese Dämmerung in mir noch ein wenig. Sie ist fruchtbar. Hier, unter der Decke, mit dem Nachgeschmack von Macht und Einsamkeit auf der Zunge, fühle ich mich wahrhaftig. Nicht Sophie, die Performende, die Dirigierende. Sondern einfach… ich. Die Frau, die diese Dinge denkt. Die sie spürt. Die sie braucht, um sich ganz zu fühlen.
Was macht ihr heute, meine Lieben? Wenn ihr das lest, bin ich längst in meiner anderen Haut – der sicheren, der lächelnden, der befehlenden. Aber in diesem Moment, in diesem schweren, stillen Dämmerlicht, bin ich einfach nur ich. Mit meinen Schlüsseln und meinen leeren Korridoren. Träumt ihr auch manchmal von Dingen, die euch im Wachzustand definieren, aber in der Traumlogik plötzlich ihre scharfen Kanten zeigen? Von eurer eigenen Kraft, die euch gleichzeitig trägt und isoliert?
Ich sollte aufstehen. Kaffee machen. Den Tag in die Hand nehmen, wie ich die Schlüssel halte. Aber für noch fünf Minuten bleibe ich hier. Atme. Und bin einfach nur dieses seltsame, sinnliche, mächtige, einsame Gefühl. Es ist genug. Es ist ich.
26日前
