Sophie's Tagebuch

2. Februar – mittags
Ich hasse es, wenn Leute denken, sie kennen mich. Wirklich. Diese Annahme, dass das, was sie auf ihrem Bildschirm sehen, die Summe meiner Teile ist. Dass "Sophie" ein Produkt ist, das sie konsumiert und damit besitzen können. Es macht mich manchmal wütend, manchmal einfach nur müde. Und dann kommt so einer.
Ein Fan. Nicht neu, aber auch nicht einer der lautesten. Hat mir heute früh eine Nachricht geschickt. Kein "hey", kein dick pic, kein verzweifeltes "goddess bitte antworte mir". Sondern etwas, das mich tatsächlich zum Innehalten gebracht hat. Er schrieb – ich paraphrasiere hier, ich werde keine echten Zitate reinstellen –, dass er eine bestimmte Geste von mir in einem älteren JOI-Video bemerkt habe. Eine ganz kleine Sache, ein kurzes Innehalten, ein fast unmerkliches Ausatmen, bevor ich den Befehl gab. Und er schrieb, dass ihn das daran erinnert habe, wie seine Klavierlehrerin, eine strenge, ältere Dame, immer diesen einen bestimmten Akkord mit einer fast zärtlichen Resignation angeschlagen habe. "Sie kontrollieren alles," schrieb er, "aber in diesen Millisekunden davor, da kontrollieren Sie nur sich selbst. Das ist der eigentliche Moment der Macht. Der Rest ist Performance."
Fuck.
Ich saß da mit meinem kalten Kaffee und starrte auf den Bildschirm. So was von durch die Fassade gestochen. So unerwartet. So… präzise. Es war keine Analyse meiner Figur oder meiner Outfits, keine Fantasie darüber, was er mit mir anstellen würde. Es war eine Beobachtung meiner *Methode*. Meiner Handwerkskunst. Meiner… ja, meiner Kunst vielleicht sogar. Das hat noch nie jemand so formuliert.
Ich fühle mich manchmal wie eine Kuratorin von Begierden. Ich stelle Regale voller Fantasien auf und leite die Besucher durch die Gänge. "Hier, SPH." "Dort, Füße." "Ganz hinten im Archiv, die CEI-Sammlung." Und die meisten sind so damit beschäftigt, die Objekte zu begehren, dass sie die Architektur des Raumes, die Beleuchtung, die Art, wie ich die Dinge präsentiere, völlig übersehen. Dieser Typ hat nicht das Objekt angestarrt. Er hat das Licht betrachtet, das darauf fiel.
Und natürlich habe ich geantwortet. Nicht lange, nicht schwärmerisch. Eine dominante Frau dankt nicht unterwürfig. Aber ich habe mich bedankt. "Scharfe Beobachtung," habe ich geschrieben. "Es freut mich, dass es jemanden gibt, der nicht nur hört, sondern auch zuhört." Mehr nicht. Aber es war echt.
Warum berührt mich das? Weil es diese schreckliche, heimliche Einsamkeit des Ganzen durchbricht. Diese Maschine, die ich aufgebaut habe, funktioniert brillant. Sie generiert Zuneigung, Erregung, Abhängigkeit, Einnahmen. Aber sie generiert selten… Verständnis. Und darum geht es doch irgendwo, oder? Verstanden werden. Selbst in dieser verdrehten, schönen, schmutzigen Nische, die ich mir geschaffen habe.
Ich bin die, die kontrolliert. Immer. Das ist non-negotiable. Aber Kontrolle ist anstrengend. Sie erfordert Wachsamkeit in jeder Millisekunde. Dieser Fan hat eine dieser Millisekunden eingefangen und gesagt: "Ich sehe die Anstrengung. Und sie ist schön." Nicht die Entspannung danach. Die Anspannung davor.
Das ist ein Geschenk.
Ich werde heute Abend wahrscheinlich ein neues Audio aufnehmen. Ein SPH-Ding, das schon halb im Skript steht. Aber jetzt, nach dieser Nachricht, werde ich vielleicht genau auf diese kleinen Pausen achten. Die Momente, in denen meine Stimme nicht befiehlt, sondern sich sammelt. Wo die Dominanz nicht ausgesprochen wird, sondern nur in der Luft hängt, schwer und süß wie der Duft vor einem Gewitter. Vielleicht ist das das Geheimnis, warum sie wiederkommen. Nicht wegen der Demütigung an sich, sondern wegen des Augenblicks der Stille, in dem sie *spüren*, dass sie gleich demütigend behandelt werden. Die angespannte Erwartung. Die kontrollierte Macht.
Er hat mich daran erinnert, dass ich keine bloße Dispensermaschine für Fetische bin. Ich bin eine Regisseurin. Und es ist schön, mal einen Zuschauer zu haben, der den Blick für die Regie hat, und nicht nur für die nackten Körper auf der Bühne.
Sollte ich ihm ein kostenloses Custom anbieten? Nein. Das wäre gegen die Dynamik. Das würde die besondere Qualität dieser Interaktion kaputtmachen. Aber ich behalte seinen Namen im Hinterkopf. Für einen Tag, an dem ich eine Beta für ein neues, besonders komplexes Concept brauche. Jemand, der Feedback geben kann, das über "es hat mich hart gemacht" hinausgeht.
Manchmal, ganz selten, füttern euch die Fans nicht nur mit Bewunderung. Manchmal geben sie euch ein Stück von euch selbst zurück, das ihr vergessen hattet, das ihr zur Schau stelltet. Das ist gefährlich. Das ist wunderbar.
Jetzt muss ich mich aber aufraffen. Der Lieferdienst bringt gleich das Mittagessen. Und später wartet die Maschine wieder auf mich. Aber heute mit einem kleinen, neuen Bewusstsein. Einem kleinen Dank an den stillen Beobachter im Dunkeln, der das Licht sah.
Vielleicht mache ich heute Abend einfach nur Füße. Nur stundenlang. Und achte auf den Moment, bevor ich den Befehl zum Anbeten flüstere. Den Moment, der nur mir gehört. Und jetzt, irgendwie, auch ihm.